Escuchen. Dentro de un instante, la muerte de este humilde escritor, va a ser puesta frente a sus ojos.
Por que mi muerte dirán? Por que ya no quedan más que despojos, de aquel que algún día fui, siento que soy un árbol viejo, al que el otoño dejo ver su desnudez.
Mi musa se marcho, así como cada pájaro que anido en mis ramas, ahora ya débiles y secas. Siento mis raíces secarse, mas no siento la savia recorrer por mis venas. Todos aquellos frutos que soñaba tener, pasan a ser parte de mi pasado, pero no su amor, quedo aferrado a mi como un gusano que me corroe por dentro, llevando poco a poco a una muerte triste, pero dulce.
Ya no queda nada para mí, hasta la tierra que esta bajo mis pies, siento que ya no me pertenece. Solo estas hojas amarillas, en que dejo mis últimos suspiros de dolor. Perdón por tanta tristeza, pero es lo único que alimenta los últimos latidos de este ser, que ya volverá al polvo de donde alguna vez Salio, para sufrir no en vano, por amor.
Jessica, 05 mayo 2010
Lo escribí hace un tiempo, pero quería participar de alguna forma.
ResponderEliminarya vendrán nuevos escritos. besos a todos.
Felicitaciones, Jesica.
ResponderEliminarSos la primera en ingresar al Laberinto.
Podés ayudar a los otros, con un ovillo de esa lana lila que usaste para el texto.
Besos.